The Search: Confortavelmente Entorpecido

Estalo-crepitar-crepitar-pum.

O som do fogo ecoa nos pedaços de gelo enquanto Mick Fanning e Mason Ho — de fato de neoprene e botas — aquecem as mãos sobre as chamas. Um novo swell está a chegar em breve, eles quase têm a certeza. Esperam.

“Precisamos que aquele grande pedaço se solte para podermos apanhar um swell de oeste,” diz Mason, apontando diretamente à frente. “Quero tanto uma daquelas esquerdas.”

“Acham que esses últimos ventos de leste trouxeram gelo a mais?” pergunta Mick. A água logo à beira da costa é um campo minado de cubos de gelo do tamanho de micro-ondas.

“Talvez,” diz Mason. “Mas temos de ir, custe o que custar. Com que frequência teremos uma oportunidade destas?”

A meio quilómetro à sua frente, uma geleira de 500 pés ergue-se de uma baía calma como The Wall de Game Of Thrones. Mick e Mason vieram aqui ontem quando o mar ficou calmo, um desvio turístico numa área que parece não conseguir livrar-se da era do gelo. Mas quando um pedaço de gelo do tamanho de um quarteirão caiu e criou uma ondulação de 10 pés para uma só onda, que depois se transformou em três esquerdas perfeitas, não houve outra escolha senão voltar hoje para tentar surfá-la.

Mick pulveriza fluido para isqueiro nas chamas. O fogo crepita.

Estalar-estalar-estalar. Estalar-rachar-rachado. Rachar-estalar-estalar.…BOOOOOM.

Eles sobem de repente e viram-se para a geleira. Um pedaço de gelo do tamanho de um frigorífico cai na água. Depois um Ford F-350. Depois um apartamento de estúdio.

“Lá vamos noooos!” grita Mick enquanto uma casa de 4 quartos, 3 casas de banho com closets se destaca da geleira. Quando o som da colisão lhes chega, eles já estão a correr em direção à água, zig-zagueando entre as rochas e a deslizar sobre icebergs como polícias no capot de um carro. Os fotógrafos apressam-se a montar tripés e a encaixar lentes. Mick e Mason avançam hesitantes pela barra de areia, tentando perceber para onde ir. Todos estão em correria, a gritar. Saltam para a água e remam em direção à geleira, a água a afastar-se da costa como se estivesse a ser sugada por um canudo. Pedaços de gelo batem nas suas pranchas. Eles não estavam à procura de uma onda da geleira — nenhum deles sabia que algo assim existia — mas aqui estão, e aqui vem ela.

Esta viagem chegou num momento ideal para o Mick. Depois de um 2015 cheio de altos e baixos que incluiu vitórias em competições, um ataque de tubarão, uma separação conjugal e a morte do seu irmão no meio de uma corrida pelo título mundial, ele achou que já tinha atingido o limite do drama para a década e optou por tirar 2016 de folga. Para viajar por prazer. Para clarear a cabeça. Para perceber se a competição ainda é a sua paixão, ou se viagens como esta deveriam constituir o equilíbrio da sua carreira. E assim, depois de competir em Snapper e Bells — enquanto os seus pares faziam o curto voo de Melbourne para Perth para perseguir pontos em Margaret River — Mick foi para norte, para procurar perspetiva.

"Estamos a tentar explorar 34.000 milhas de costa a 8 mph,” explica o Capitão Mike enquanto embarcamos no seu barco, uma embarcação de pesca de 60 pés adaptada para exploração de surf. “Não sei as contas disso, mas acho que levaria mais que uma vida para fazer a busca completa.”

Uma vida inteira? Temos uma semana. Vamos ver o que conseguimos fazer. Scott — imediato, fotógrafo e piloto de drone — dá-nos uma visita à nossa nova casa. Malas e corpos nas beliches abaixo. Pranchas e cervejas em cima. Fatos de sobrevivência estão aqui. Protetores auriculares estão aqui. Não caiam lá dentro.

Em todo o lado: Beleza.

Em lado nenhum: Serviço de telemóvel, WiFi, TV, disparates.

Enquanto saímos da baía a motor, Mick tem uma expressão pensativa enquanto observa o grandioso cenário. Montanhas elevam-se 1.500 metros do mar. Leões-marinhos de uma tonelada nadam perto do barco. As águias-carecas, a circular nas térmicas ao longo dos penhascos, têm envergadura maior que Mason Ho.

“É como passar pela galeria de arte da natureza,” diz Mick, a apreciar cada peça. Mason é um pouco mais efusivo a expressar a sua aprovação. “Quão f–king incrível é isto???!!!” diz enquanto move o telemóvel pela cadeia montanhosa, “CHEEEEE-HOOOOO!” Desliza o ecrã algumas vezes e estende o telemóvel para repetir as suas palavras filtradas por uma voz aguda de esquilo. Ri-se, e depois todos riem, porque a gargalhada de Mason é tão contagiante como um constipado comum.

Tudo é maior aqui — as montanhas, as praias, as árvores — e nas suas sombras, as ondas parecem impossíveis de surfar. Onda pequena até ao tornozelo numa costa rochosa. Ainda assim, foi muita viagem e Mick e Mason estão ansiosos para testar as águas. Mike e Scott disseram que a água estava nos baixos 40s, mas sem ponto de referência, quão fria é realmente?

Ambos vestem Todo o Borracha Que Têm — um Flashbomb 5:3:3 com capuz incorporado, luvas e botas de 5mm — e saltam do convés superior. Como Mason vem do Havai e tende a reações teatrais à maioria das coisas na vida, esperamos alguma comédia após o seu primeiro mergulho. Mas quando ele emerge, parece aliviado.

“Não é nada mau,” diz ele. “Só está frio na cara.” Mick está igualmente indiferente, e eles remam em direção à costa com determinação.

O surf não tem a altura do tornozelo. Tem a altura da cabeça e é surfável. E uma vez que encontram o equilíbrio na cera dura como pedra, podem muito bem estar a surfar nas divertidas D-Bah ou Rockies. Entre ondas, traçam linhas perfeitas de snowboard nas montanhas, procuram águias nas árvores e juntam-se quando uma curiosa leão-marinho estelar nada até eles e os observa com os seus olhos negros e salientes. Tudo é maior aqui — exceto eles. A sua presença neste lugar imponente é trivial, e a imensa escala do ambiente faz com que se sintam pequenos, vulneráveis e muito vivos.

A vida no barco é vida lenta. Comer porque estás aborrecido, devagar. Duas sestas por dia, devagar. Café depois das 11 e cerveja antes das 4, devagar. Oito mph devagar. E quando vais a metade da velocidade, reparas duas vezes mais. Aqui estão algumas das nossas observações:

• Qualquer história que o Mason conte é uma história que deves aceitar
• Poptarts curam o enjoo do mar
• Quando fazes xixi para fora do barco à noite, o oceano brilha com bioluminescência
• Os locais — Mike e Scott — são mais resistentes do que tu. Com 60 anos, Mike é normalmente o primeiro a entrar e o último a sair. A meio da viagem, Scott caiu das cataratas e partiu a perna numa rocha. Não se queixou. Apenas tomou uns ibuprofenos e continuou a filmar o Mason e o Mick. Deixámo-lo na cidade no dia seguinte, e ele entrou em cirurgia nessa noite.
• Aqueles pontos brancos abaixo da linha da neve são cabras
• Aqueles pontos brancos acima da linha da neve também são cabras. Ou neve.
• Aqueles pontos brancos nas árvores são águias-carecas.
• A águia-careca ao longe pode ser apenas uma gaivota (“águia branca”) ou um corvo (“águia negra”)
• Quando o livro de receitas do barco inclui pratos como “Urso-pardo assado”, “Ensopado de Leão-marinho” e “BBQ de Baleia” não perguntas o que há para jantar, simplesmente comes
• Quando as condições permitem surfar, surfas, porque as condições estão prestes a mudar

Uma Conversa Enquanto Se Preparam Para A Melhor Sessão Da Viagem

Mick: Olha para isso! Olha para essa secção!
Mason: Mano, mas essa nem sequer se compara à que vi antes. Mick: A sério? Mason: Juro que vi uma que era tipo um tubo de oito pés, dez segundos! Era larga, como a Backdoor. Mick: Então, vamos a isso. Mason: Mano, o que faço? Devo usar a 6’3”? Mick [a encerar a prancha]: Isto é como esfregar cubos de gelo na minha prancha, não é? [salta para a água] Mason [para si mesmo]: Preciso da 6’3”? Mike [a sair da casa de máquinas]: Vais só falar ou vais surfar? Mason: Oh, homem, já sabia que gostava de ti. Lembras-me o meu pai.

Quando ele chega à saliência rochosa com a sua prancha de 6’3”, Mason percebe que parecia mais fácil visto do barco. A maré está alta, o intervalo é curto e as ondas quebram perigosamente perto das rochas. Mas porque Mason aborda as rochas como os ginastas abordam um fosso de espuma, ele fica sentado lá atrás e espera pela sua “onda Backdoor”. Ele vê uma cabra na beira do penhasco. (“Como é que raio ela chegou ali?”) Ele espera. Uma águia circula acima dele. Ele espera. Depois de cerca de 20 minutos, a sua onda aparece. Ele está demasiado fundo, mas baixa a cabeça e arranha-a na mesma, arqueando a alma no fundo e entrando num tubo quadrado a 30 pés das rochas. Fecha-se. Ele é esmagado. Ele emerge ileso.

“Surfar não é a minha prioridade principal aqui… A minha prioridade principal é apenas explorar uma terra que não conheço muito bem.”

“Brah,” diz ele com os olhos arregalados enquanto rema de volta. “Se pudesses ter visto o que eu vi naquele tubo! Rochas estavam a surgir enquanto eu estava lá dentro! Juro que parecia o mesmo volume cúbico do Backdoor.”

Depois de mais algumas tentativas e de perder uma quilha num rochedo que simplesmente “surgiu”, decide juntar-se a Mick, que está a surfar com o Mike na secção surfável do point. Quando Mason se aproxima da linha, Mick apanha um set acima da cabeça e lança leques de spray para trás em intervalos regulares — como a respiração da onda. Esqueçam a borracha, nas próximas horas, Mick lembra a todos que o seu surf é tão preciso como sempre. Sim, há aquelas curvas afiadas que moldaram a sua carreira, mas há também uma descontração inegável na sua abordagem. Alley-oops brincalhões, grandes aéreos retos e sorrisos ainda maiores. E embora não haja juízes, ele está a tirar 8s e 9s como se houvesse um título mundial em jogo. O que, claro, não há.

“Surfar não é a minha prioridade principal aqui,” dirá Mick mais tarde, usando um chapéu “Mad Bomber” que o faz parecer mais um caçador de castores do que um surfista. “A minha prioridade principal é apenas explorar uma terra que não conheço muito bem.”

Estalo-pum-pum.…BOOOOOM.

A ondulação glacial aproxima-se a um ritmo nada glacial e Mick e Mason escolhem a sua linha como num “eenie-meenie-minnie-moe”. Não têm a mínima ideia. Nunca surfaram aqui antes, ninguém o fez, por isso estão apenas a adivinhar. Mas têm as suas shortboards em cima dos SUPs, esperando que o poder extra da remada do barco compense qualquer erro na escolha da linha.

Não morre. Sentados demasiado longe na barra de areia, assistem impotentes enquanto uma esquerda à altura do peito desenrola-se perfeitamente no topo do point.

“Não, não, não!” grita Mason enquanto rema a toda a velocidade para a onda. Mick concede a derrota e observa-a a desenrolar-se, de boca aberta. Embora tenha perdido a maior e melhor onda, a tenacidade de Mason leva-o até à última onda do conjunto. Ele desce do SUP, apanha a sua shortboard e salta para a onda. Tem tempo para um pump e um lipper apressado antes da onda morrer.

“A melhor one-footer que apanhei na vida,” diz ele, simultaneamente extasiado e insatisfeito. Ele sabe o quão boa esta onda pode ser. E para um tipo que adora ondas novas, este é o Santo Graal. “Temos de nos preparar para a próxima.”

Estalo-crepitar-crepitar-pum.

O próximo chega, um combo de ondulação alimentado por deslizamentos simultâneos em cada lado da geleira. Mick persegue a direita até à praia, mas o gelo está demasiado denso para ele a alcançar. Mason rema diretamente para fora e fica em cima de um pequeno ‘berg e, quando a onda chega, ele cai de costas nela, batendo num cubo de gelo na aterragem e partindo a sua quilha do meio. “Próxima,” diz ele.

Estalar-estalar-pum.

Há falsos alarmes. Grandes desprendimentos acontecem e eles correm para a costa para apanhar uma onda que não está lá, seja porque o bloco não caiu diretamente na água ou porque uma pequena península bloqueia o mar. Tem a incerteza viciante que vem com o surf nas nossas vidas diárias, mas estão a aprender na hora, rodeados por glaciares e icebergs, a rir-se à gargalhada da absurdidade de tudo isto. Do outro lado do mundo, o Drug Aware Margaret River Pro acabou de ser suspenso.

Estalar-estalar-estalar.

Um longo período de mar de leste dá-lhes a última oportunidade na onda do glaciar. Mick abandonou toda a esperança de apanhar uma onda numa shortboard, e rema pelo gelo numa SUP sem quilha. Mason, mais uma vez, escala um iceberg. Quando chega a primeira onda, ele transita sem esforço do iceberg para a SUP, e depois para a shortboard antes de saltar sobre um bloco de gelo. Ele rola para a praia numa pilha de gelo e risos. “A emoção voltou!” diz, virando-se a tempo de ver Mick apanhar a próxima onda e surfá-la até à praia. Mason está lá para o receber com um abraço de celebração.

“É isso,” diz Mick, exultante mas exausto. “Conseguimo-lo. Acabámos.”

O mar de leste trouxe ainda mais gelo para a área e, por isso, sim, eles acabaram, e remam de volta para o barco, castigados por inúmeras colisões com o gelo. Ainda assim, Mason está quase torturado — quer mais. “Sinto que esta é a nova Search,” diz ele. “Isto foi só um pequeno aperitivo. Quero voltar e surfar o glaciar.”

Enquanto içam a âncora e começam o regresso à civilização, Mick observa o glaciar a serpentear desde a baía e a desaparecer nas montanhas. Daqui a mil anos, o último pedaço de gelo visível ao longe cairá nesta água e fará uma onda, e ele e Mason já terão partido há muito. Competições? Parecem bastante parvas neste momento. “Este lugar faz-te sentir tão insignificante,” diz, dando um gole à sua cerveja. “É bom... Sentes paz.”

Na noite antes da partida, bebem whisky num bar chamado The Pit. É o tipo de lugar que está aberto até às 6 da manhã, permite fumar e vende t-shirts que dizem, “I got pitfaced at The Pit Bar.” Um pouco de ambiente local para celebrar uma viagem única na vida.

“Isto foi tão bom para mim,” diz Mick, refletindo como se faz depois de uns copos com velhos e novos amigos. “Estar na natureza e não ter um horário fixo, receção de telemóvel ou Internet. Foi exatamente o que eu precisava — desligar-me da rede e desaparecer.”

E, embora agora estejam tecnicamente de volta à civilização, Mick continua invisível.

“Então, o que fazes?” pergunta Brendan, o simpático lixeiro sentado ao lado de Mick no bar.

“Eu surfo,” responde Mick.

“Sim, mas qual é o teu trabalho?” insiste ele. “Porque é que alguém te pagaria para surfar?”

Mick ri. “Amigo, tenho-me perguntado isso há 20 anos.”